Ich hatte nie geplant, Stiefmutter zu werden, aber als ich Daniel kennenlernte, lernte ich auch Lily kennen, seine stille, wachsame siebenjährige Tochter. Über elf Jahre hinweg flocht ich ihr die Haare genau richtig, packte ihr Pausenbrote, saß bei Schulkonzerten und arbeitete Überstunden, damit sie eine Zahnspange, Nachhilfe und Tanzunterricht bekommen konnte. Daniel sagte früher: „Lily hat so ein Glück mit dir.“ Ich antwortete immer: „Ich habe Glück mit ihr.“ Dann starb Daniel unerwartet, und über Nacht war ich ihr einziges Elternteil.
Lily wurde erwachsen, machte ihren Schulabschluss und begann, ihr eigenes Leben aufzubauen. Wir standen uns nahe, aber wir waren unterschiedlich – unsere Verbindung beruhte auf Liebe, nicht auf Gesetz. An ihrem 18. Geburtstag umarmte ich sie vor der Arbeit und versprach eine Feier am Wochenende. Am Abend kam ich nach Hause und fand meinen Koffer auf der Veranda und einen Zettel in Lilys Handschrift: „Ich habe deine Sachen gepackt. Du darfst nicht mehr ins Haus.“ Mein Herz blieb stehen.
Zitternd rief ich sie an, und sie schickte mir eine Adresse. In Erwartung einer Konfrontation oder Wut fuhr ich wie benommen dorthin. Es war ein kleiner Salon in der Nähe des Flughafens. Dort stand Lily, nervös, aber lächelnd. Sie umarmte mich fest, und ich entschuldigte mich, voller Angst, sie enttäuscht zu haben. Sie reichte mir einen Umschlag mit zwei Bordkarten und einer Notiz: Elf Jahre lang hätte ich immer sie an erste Stelle gesetzt, und jetzt sei ich an der Reihe, umsorgt zu werden.
Unter Tränen erklärte sie mir, dass sie einen Teil des Erbes ihres Vaters, ihre Ersparnisse und Einnahmen aus freiberuflicher Arbeit genutzt hatte, um diese Reise zu planen. Ein Haarschnitt, eine Gesichtsbehandlung und ein Urlaub in der Leuchtturmstadt, die ich schon immer hatte besuchen wollen – nur für mich. Jedes Opfer, das ich für sie gebracht hatte, hatte sie gesehen und wollte es nun würdigen. In diesem Moment begriff ich, dass Liebe nicht durch Gesetze oder Blut gemessen wird – sondern durch die Entscheidungen, die wir füreinander treffen.
Wir gingen Hand in Hand an Bord des Flugzeugs. „Du bist nicht meine Stiefmutter“, sagte sie. „Du bist meine Familie. Das warst du schon immer.“ Ich lächelte durch die Tränen. „Und du bist meine.“ Zum ersten Mal seit über einem Jahrzehnt erlaubte ich mir zu glauben, dass ich etwas richtig gemacht hatte, und zum ersten Mal ließ ich zu, dass sich jemand um mich kümmerte.