Als mein Bruder seine Verlobung bekannt gab, war ich begeistert—bis er die Braut nannte: Nancy, das Mädchen, das meine Kindheit zur Hölle gemacht hatte. Sie hatte mich nicht körperlich gemobbt, aber ihre Worte hatten tief geschnitten, und Lehrer wie Eltern hatten es nie bemerkt. Jahrelang hatte ich ein Leben weit weg aufgebaut, sie hinter mir gelassen—bis dieser Anruf die Vergangenheit wieder in meine Gegenwart holte.
Auf der Verlobungsfeier wirkte Nancy poliert, lächelnd und hinterlistig. Sie schleuderte unterschwellige Komplimente und passive-aggressive Spitzen in die Unterhaltung, ihr Ton süß, aber ihre Bedeutung scharf. Ich merkte sofort, dass sie sich nicht verändert hatte. Aber ich hatte es. Und ich war bereit.
In Erinnerung an ihre irrationale Angst vor Schmetterlingen aus der Schulzeit entwickelte ich den perfekten Plan. Ich recherchierte lokale Firmen für Schmetterlingsfreilassungen und bestellte eine Lieferung von zweihundert lebenden Schmetterlingen, die in der Nacht nach ihrer Rückkehr von der Hochzeit zu ihrem Haus geliefert werden sollte. Besondere Anweisungen stellten sicher, dass die Box drinnen geöffnet und die Freilassung aufgenommen wurde.
An diesem Abend kamen Nancy und mein Bruder nach Hause. Als sie die sorgfältig verpackte Box öffnete, stiegen Schmetterlinge in die Luft und flatterten wild durch den Raum. Nancy schrie, fuchtelte mit den Armen und geriet in Panik—ein spektakuläres Bild des Entsetzens. Mein Bruder versuchte, sie zu beruhigen, verwirrt, während ich auf dem Video jeden Moment festhielt.
Am nächsten Morgen rief mein Bruder wütend an, aber ich blieb ruhig. „Wie viele Nächte habe ich in der Schule wegen ihr geweint?“ fragte ich. Er schwieg. Ganz nebenbei fügte ich hinzu: „Ach, übrigens… alles auf Video. Hochzeitspanne in Gold.“ Das war das letzte, was ich von Nancy hörte—und zum ersten Mal seit Jahren schlief ich wie ein Baby.