Eine weltberühmte Chirurgin, die obdachlos geworden war, rettete eine Frau aus dem Schlamm. Fünf Jahre später erfuhr sie die schreckliche Wahrheit über die Frau, die sie gerettet hatte.
Ein kalter Ostwind trieb Fetzen von Plastik und zerknüllte Zeitungen über die Mülldeponie, als wären es die Überreste fremder Leben. Über den Müllbergen hing ein beißender Nebel – eine Mischung aus Rauch, Staub und Vergessenheit. Hier, am Rande der Stadt, wo der Asphalt in Lehm überging, lebte Alice Moreno.
Einst war sie Doktor Alice Moreno, eine brillante Chirurgin, Preisträgerin, eine Frau mit einer glänzenden Karriere und einer Wohnung mit Blick auf den Fluss. Jetzt war ihr Zuhause ein Betonrohr unter einer alten Brücke, ausgelegt mit Zeitungen und Lumpen. Das Skalpell war durch ein rostiges Messer ersetzt, der Kittel durch eine abgenutzte Jacke. Sie beschwerte sich nicht. Sie lebte einfach, Tag für Tag, als würde sie für eine Sünde büßen, an die sie sich nicht erinnern konnte.
In dieser Nacht nieselte es. Alice kam mit ihrer „Beute“ zurück – zwei Konservendosen und einem Schirm mit gebrochenen Speichen. Das schwache Licht ihrer selbstgebauten Laterne erfasste eine Bewegung in der Nähe der Mülldeponie. Zuerst dachte sie, es sei eine Katze. Aber dann hörte sie ein Stöhnen. Unter einem Müllhaufen lag eine Frau – jung, in einem zerrissenen Mantel, durchnässt. Das Gesicht war kreidebleich, die Lippen blau. Alice sank neben ihr in die Knie. Die Instinkte schienen wieder aufzuleben – keine Minute später war sie wieder die Ärztin. Puls schwach. Kalte Haut. Krampfhaftes Atmen. Alles klar: innere Blutung. Der Tod war eine Frage von Stunden.
— Herrgott… — flüsterte sie und presste die Hände zusammen, um ihr Zittern zu unterdrücken.
Weglaufen? Anrufen? Aber wen? Niemand würde einer obdachlosen Frau mit schmutzigem Gesicht und fremden Augen glauben. Und sie begann einfach zu handeln.
Sie zog ihre Jacke aus, bedeckte die Verletzte. Sie tastete ihren Bauch ab – hart, gespannt. — Milzriss… — murmelte sie. — Oder Leber. Einen Kilometer entfernt war eine alte Garage – ihr Unterschlupf bei schlechtem Wetter. Sie hob die Frau hoch, leicht wie ein Kind, und stolperte mit ihr durch den Schlamm. Die Garage war leer. Alice schaltete die Laterne ein, breitete Lumpen aus, holte eine Metallbox aus ihrem Versteck. Darin – alles, was von ihrem früheren Leben übrig geblieben war: Skalpell, Klemmen, Nadeln, eine alte Flasche Alkohol. Ihre Hände zitterten nicht. Nur ihr Herz hämmerte, als wollte es aus ihrer Brust springen. Der Schnitt – präzise, sicher. Das Blut floss, dick, dunkel. Alice nähte, verband, atmete mit dieser Frau, als würde sie einen Teil von sich selbst retten. Nach zwei Stunden war alles vorbei. Die Patientin atmete. Sie lebte.
Im Morgengrauen öffnete sie die Augen. — Wo bin ich? — brachte sie kaum hervor. — In einer Garage, — antwortete Alice und setzte sich an die Wand. — Sind Sie… eine Ärztin? — Einmal. Die Frau hieß Luisa Hoffmann. Die Tochter eines einflussreichen Geschäftsmannes. Sie war in einen Unfall geraten – ihr Auto war von der Straße abgekommen, und Luisa hatte es auf wundersame Weise bis zu dieser Mülldeponie geschafft. Am nächsten Tag holte die Security sie ab. Luisa weinte und flehte, Alice mitzunehmen, aber diese schüttelte den Kopf: — Mein Platz ist hier. Luisa hinterließ einen Umschlag und eine Notiz: „Sie haben mir das Leben gerettet. Wenn Sie jemals zurückkehren wollen – finden Sie mich.“ Alice verbrannte den Brief. Das Geld versteckte sie. Und ging weiter. Jahre vergingen. Die Stadt veränderte sich, aber der Himmel über der Mülldeponie blieb derselbe. Alice lebte jetzt unter der Eisenbahnbrücke, behandelte Obdachlose, verband Wunden, zog Kugeln heraus. Die Leute nannten sie einfach – Doktor. Eines Tages kam ein Mann in einem teuren Mantel auf sie zu. — Doktor Moreno? — fragte er. Sie erstarrte. — Diesen Namen gibt es nicht.
— Ich bin Sebastian Hoffmann. Luisas Bruder. Sie haben ihr vor fünf Jahren das Leben gerettet. Alice wandte sich ab. — Lebt sie? — Nein, — sagte er leise. — Sie ist gestern gestorben. Krebs. Und… sie hat Sie die ganze Zeit gesucht. Er reichte ihr einen Umschlag, versiegelt mit einem Notarsiegel. — Sie hat Ihnen ein Erbe hinterlassen. Und… noch etwas. Alice rührte es nicht an. — Ich nehme kein Geld. — Es ist nicht nur Geld, — sagte er. — Es ist die Wahrheit. Er machte eine Pause. — Wussten Sie, dass Luisa in dieser Nacht schwanger war? Die Welt schien stillzustehen. — Nein… — Sie hat zwei Tage, nachdem Sie sie gerettet hatten, entbunden. Einen Jungen. Gewicht – weniger als ein Kilogramm. Aber er hat überlebt. Dank Ihnen. Alice umfasste ihren Kopf mit den Händen. Ihr Herz raste, die Luft entwich stoßweise. — Wo ist er? — Bei uns. Er ist fünf Jahre alt. Er heißt Mathieu. — Sebastian zog ein Foto heraus. — Er sieht Ihnen ähnlich. Sie blickte hin. Der Junge mit grauen Augen und zerzaustem Haar lachte und hielt einen Spielzeugdrachen in der Hand. Alice weinte zum ersten Mal seit fünf Jahren. Sebastian fuhr fort: — Luisa hat vor ihrem Tod einen DNA-Test gemacht. Er zeigte, dass Sie seine biologische Mutter sind. Alice wurde blass.
— Das ist unmöglich… — Man fand Sie nach drei Tagen Abwesenheit auf der Mülldeponie, — sagte er sanft. — Damals gab es Gerüchte… dass Sie entführt wurden. Dass Experimente durchgeführt wurden. Sie hat alles herausgefunden. Sie wurden künstlich befruchtet. Die Erinnerungen brachen herein wie ein Sturm: kaltes Licht, Spritzen, Masken, Schmerz. Sie erinnerte sich. — Luisa erkannte Sie, als sie aufwachte, — fuhr Sebastian fort. — Sie wusste, wer Sie sind. Und als sie merkte, dass sie schwanger war, beschloss sie, das Kind zu behalten. Ihr Kind. Alice konnte nicht stehen. Ihre Knie knickten ein. Alles, was sie für eine Strafe gehalten hatte, stellte sich als Schicksal heraus. Eine Woche später fasste sie den Entschluss. Sie kam zum Haus der Hoffmanns – groß, mit weißen Säulen und einem Garten. Die Tür öffnete das Kindermädchen. Und dann erschien er – Mathieu. — Bist du Mama? — fragte er leise. Alice nickte, unfähig, ein Wort hervorzubringen. — Deine Hände sind zerkratzt, — sagte er. — Hast du gekämpft? — Ein bisschen, — lächelte sie. — Ums Leben. — Bleibst du? — Wenn du es erlaubst. — Will ich, — sagte er und umarmte sie. In diesem Moment verstand Alice: Sie war kein Ausgestoßener mehr. Sie war eine Mutter. Ein Jahr verging. Alice stellte ihre Approbation wieder her. Sie arbeitete in einer Kinderklinik, operierte Kleinkinder mit angeborenen Defekten. Jeden Morgen begleitete ihr Sohn sie zur Tür und sagte: — Mama, du bist eine Superheldin. Und zum ersten Mal seit langer Zeit glaubte sie daran.
